¿Por qué esperamos?;
¿por qué esperar(me) (des)espera?;
¿cómo hacer de la espera movimiento?;
¿cómo arrancarla de su "pereza límbica"?;
¿cómo investirla de fluidez genuina?.
Los que alguna vez tuvieron la (des)gracia de esperar conmigo en la cola de un supermercado, del banco, de algún "lentipago" (entre otros lugares urbanos donde se espera) sabrán que en mi decálogo personal de la ansiedad, hacer y esperar formando hileras me parece la más grande, inquietante y estúpida forma de morir que la humanidad haya inventado y que aun no puede resolver. Ni compras online, ni homebanking, ni nada...en las ciudades, para vivir, hay que "hacer cola". Hileras, mejor dicho, para hablar con propiedad y desarmar sus posibles connotaciones sexuales y una cadena de chistes en serie.
Así y todo espero mi turno, sin revueltas o comportamientos anárquicos, pero soy tormenta bajo la cáscara. Se me nota en el rostro entre cansado y serio, en los pies que golpean el suelo espasmódicamente (como si fueran los de Billy Elliot), en la mirada inquieta y en los suspiros que funcionan como válvula de escape de ese gas mortífero hasta que...la presión es suficiente y me eyecto de mí mismo. En ese instante se inauguran tiempos de fuga a un espacio-tiempo inerte, en el que no estoy más que para dejarme llevar por la marea humana que me empuja con sus changos o sus boletas, apurados ellos vaya uno a saber por qué. Hasta el momento en que me dicen "son 174 pesos con 53 centavos, señor" y regreso como puedo, convoco la motricidad justa para abrir mi billetera, soltar los billetes y monedas, recibir cambio (con suerte), luego agarrar la/s bolsa/s y caminar adormecido hacia la salida, luego a mi casa, guardar o consumir lo que compré y emprender la resurrección.
Será que pasé por el jardín de infantes y aprendí a "esperar el turno" pero bajo mecanismos de auto-control que recién a esta altura de la juventud comienzo a desarmar, al menos con palabras. Será que no estoy hecho para la intermitencia de este mundo, que nos exige velocidad y espera en múltiples ámbitos y situaciones.Será que todavía no encontré "mi lugar en el mundo". Será que, en este momento, no encuentro sinónimo más aproximado al término vida que movimiento.
Algo de esto me sucede también con los viajes, con los proyectos de viaje y los que están por realizarse próximamente. Pocas cosas me energizan tanto como la posibilidad o la realización de un nuevo viaje, aunque el destino sea conocido ya. Cuando la sangre brota de sólo pensar el camino; de imaginar la geografía sobre la piel; la espera no hace más que licuarme el cuerpo entero. Y su resultado no puede más que fundirse con el magma del deseo, que irrumpe feroz ante la postergación, pero con el riesgo latente de convertirse en cenizas en tanto nos entretenemos con otros gustos, actividades y obligaciones que incluso elegimos como proyecto de vida. Este movimiento no es más que un engaño, al darse en límites precisos, entre las fronteras que pocas veces nos animamos a transgredir. Parece ser que la vida sólo es posible dentro de estos límites, y transcurren muchas tratando de definirlos.
Parece ser también que para viajar hay que esperar. Esperar cuando, paradójicamente, en este instante pero unos kilómetros más allá me espera el amor de los besos tibios y los abrazos únicos, la belleza de cerros multicolores y valles, la serena contradicción del remanso de un río bravo, la inmensidad de los caminos serranos, la sorpresa de encontrarse con otras personas, otras vidas, al menos unos minutos para luego pensar la mía, la nuestra.
La salida; el despegue; el adiós y la consecuente bienvenida. Esa ruptura con la inercia del mundo es su movimiento.
Entonces me contesto: San Kerouac, ¿qué hago yo en los límites de esta caja que elijo como viaje?
